Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

¿Qué fue de ti?
Algunos aún esperan verte aparecer
silvando tu canción desesperada,
tergiversando la botánica
por predecir la primavera retrasada de algún cuerpo.

Otros, como procede, han ejercido
su pródigo derecho
..................................al olvido,
no te mencionan sin un gesto helado
de decpción.

¿Qué fue de ti?
¿Habrá gusanos que te sepan
morder en la intención,
tu alma indigerible?

Tú ya no existes, aunque ella te imagina.

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Me examino las sombras
como buscando algún tumor,
un eje
del mal, un cable suelto...

todo sigue en su sitio, al menos
en el que siempre han ocupado:
el miedo entre las muecas,
el deseo en el salón de atrás.

Pero el amor mudado de los ojos
a las palabras
resuena como en un eco estéril,
porque una página fueron sus veranos de Marsella.

Mañana, si quizá ella pintara
sus labios, su camisa roja y negra a cuadros,
y su diadema.
Quizás entonces yo parecería yo

(aunque siguiera sin reconocerme)

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como estirar un toldo.
vivir tiene sus sombras.

en una orilla de la A-2
donde jamás soñé con arañar el mundo,
donde las fechas se repiten.

Madrid, hacia la izquierda, desatando
el nudo de sus autopistas.

¿qué culpa tiene esta ciudad?
hemos vivido en todos sus paisajes
algún escaso amor.

sé que pervierto.
tú me señalas y me dices
"amor, cambiate de ginebra"

yo miro al sur y al norte,
pero hay tambien paredes
capaces de matarme.