Ella devorará mi corazón
y yo me comeré sus ojos.

Madrid: cuarenta
minutos para
salir a escena.

Y las ciudades son escaparates desde el tren.
¿Cómo empezar sabiendo
que no?
Es demasiado bello este paisaje de tus manos.

La copa está en su sitio,
cubertería nueva en el mantel.
Y sin embargo me hallarás sin sangre.


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Palpando los latidos
del aire en las cortinas, como si el cielo hubiera
puesto su corazón en tu ventana.
Arriba hay un bostezo enorme, mientras
me dices
que ya no me soportas
me sé quemar los ojos contu cuerpo,
servírselos al dente -como te gusta a tí-
a la memoria
que guarde
de mi tu piel.

La gente agita agita su cansancio, agosto
sabrá cuidar de las estatuas
de hielo que llamaste amor.

El aire curva el último suspiro y vuelves
a hacerme el
amor,
lo que los árboles deciden que es amor,
lo que el ladrillo roto
permite.


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la realidad se comba
como un tablón mojado.
pequeñas dunas del tamaño esquivo
del pie de los bañistas,
la luz convierte en luz las hojas.

considerarme abierto en
canal,
desde la ingle sin viento hasta
la cueva muda
de la garganta, o bien correr.

Hoy sé llegar al mar.

¡qué diferentes son las pieles de mis fieras!
ni tú la tristeza: confesar
esta extrañeza que me aferra cuando miro
mis propias manos escribiendo esto.


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sabía que en alguna piedra del camino
esa impaciencia dulce
sabría ser desalojada en calma.

ahora se nos apresuran los silencios
de labio a labio, el aire
que olvida el cuerpo de un jazmín mordido,

ahora que este amor se sale de su sitio
y ocupa otra ciudad
sin la memoria de una orilla lisa.

ahora
es hora de elegir desprecio.


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