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Hay días con el hueco de tu forma,
pequeñas grietas como nubes fotografiadas
donde tan solo caben
tus manos.
Hay días
que se parecen a mis hombros,
que solo esperan a que vengas a apoyar
tu cara.
Pero en la dura cruz de los teléfonos
tan solo ese relámpago
de músicas quebradas de tu llanto
que me recuerda
que tú tienes también tu vida,
y en tu vida hay de esos días.

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No tengo fe que me arrodille. Un día
me marcharé por fin,
te quedarás acaso así arañando lo más duro de la piel de los .............................................. [pasillos
o arrepentida de algun príncipe extraviado.

Quizá quiera perderme entero
y a ti conmigo,
quitarme todo un tiempo de los hombros, aunque dudo.
Es más probable
de desde mí calleras
a mi vacío,
y tenga que correr desesperado como orilla para sofocarme .....................................[tal falta de peso.

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los mismos dientes
de una sonrisa blanda que es un mundo todo,
son plomo, picos, sierpes de metal,
herida aguda de una ausencia.

sexo y comida rápida,
tardes de sol heladas en fotografías...
y todavía se enrojece tu cabello al sol
como el infierno quehoy creamos.

¡con qué distancia te disfruto,
lejanamente!
tan lejos que pareces no exsistir
en lo más hondo de tu nombre.

mas yo te invento
como la sed inventa mares de agua dulce
y un cuerpo en sus orillas,
cuando la noche y la pereza dejan una lengua agrietarse,
como si no llorases:
ojos tan solo, fijos en la vida,
ojos que dicen un silencio enamorado.

y de crearte creo en ti,
no te padezco,
me compadece anochecer manchado.

Mentira tú y tu amor,
pero tan cierto.

Tan alta es la mitología nuestra, que hoy nos salva.

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Nos avisaron,
pero éramos tan ciegos.
Y ahora ya está aquí,
como quien dice, con su bota en nuestras
cabezas, y nosotros,
como quien dice, en bragas,
en medio del otoño,
en medio de un mes huérfano y estéril.
Y que, además,
nunca parece nuevo,
sino lo último de algo envejecido.

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Si sabes esos días,
nubes de látex
como arrastradas por el suelo de un hogar
abandonado,
sucias de luz y ruido,
cielo infectado de la noche
de una ciudad cuyo perfil solo te puede recordar
a las muelas de un perro
rabioso.

Si desconoces en los rostros de los hombres
la dignidad, y llueve
sangre amarilla
de firmamentos que jamás sabrán el nombre
de los que alzan sus manos.

Si entiendes que los ojos son cuchillos y las manos
penas de muerte en esta tierra
de huérfanos suicidas,
almas dormidas en la intimidad
de sus bestias más fieras.

Si sientes, al final, te vuelves mundo,
tan retorcido y ciego,
y la sonrisa te abandona,
doblas el labio, posas
para los domadores.

Porque eres tú el infierno.

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Sus ojos, solamente
sus ojos,
ellos dos solos,
se merecían cualquier lluvia.

En todas las ciudades
se alzaron
grises banderas y estandartes
hostiles y de tedio,
su falta
de brillo
tan solo se apreciaba desde lejos cuando huíamos.

Después bajé a su cuerpo
y supe que mis ojos fueron su mirada,
o que el deseo
es una prevaricación ajena.

Cuando nos vieron empapados
se murmuraban maldiciones,
olía todo a suelos fríos

y por encima
de la verdad
fuimos, al menos, justos.

Ropa de invierno

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La noche es súbita y adelantada
un martes de un septiembre
cualquiera porque
ya nada importa demasiado.

Así es como dicen que son las decepciones,

la metereología es triste
y no tan grave
la soledad que avisa con aniversarios.

Y no hace tanto frío
como para el amor de la ropa de invierno.

Ni eso importa ya.

y bebí vinosfuertes, como aquellos
que beben los valientes del placer.
CAVAFIS

La orquesta
no tiene más canciones.

Los mástiles partidos salen
a flote en olas
que ahora acarician con espumas
de sal los rostros sin horror de los ahogados.

En la ciudad los plátanos gotean
sobre sus hojas
perdidas
equeños cuerpos transparentes.

El tiempo está sentado en el banquillo de los acusados,
pero las horacas tienen otro almuerzo
y otros ojos.

Y me recuerdo al veterano ejército
que ve
al fin, de cerca,
la muerte y la derrota,
a los soldados demacrados
que en otro tiempo eran hermosos semidioses
sentados en banquetes,
alzando
la cara por cerrar
con un gesto solemne su camino,
sonde donde cupo
la gloria y los placeres ya olvidados.

Estoy haciendo con palabras
apología del silencio.

El sol es triste y apagado
y no me queda nada
que defender,

y si tus labios coincidieran con mi cama
de nuevo, has de saber que un día yo no tuve
más que decirte
nime obligó el amortanfuerte
a procurarte para mí.

Te digo
que ya no queda ni el desastre
para dejar si quiera
los ojos llenos d emiseria,
que solo este dolor me sabe a calma,
y que esta calma tiene desgarrado entre los dedos
blancos jirones sin bordar
que al cielo blanden un adiós sin pena,
tan solo con vacío, una pasión baldía
y lágrimas de memoria suicida.



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Seguramente dudo

que aquellas luces,
casi ridículas y casi vivas,
te parecieran
la luz más triste de tu vida.

Solo tú sabes sí volvías sola, en esa intimidad
de la derrota,
entre banderas como labios de domingo
y días de fiesta, solo tú lo sabes.

Cansada y menos sobria que la luz
y la tediosa herida de no llegar a amanecer por un minuto,
la luz obscena como los trasteros
vacíos.

Quizás en una calle extraña,
recién limpiada y por lo tanto húmeda,
tú estabas caminando temblorosa
de frío
o de remordimiento,
o a solas como tantas veces
bailabas una estúpida canción.

Solo tú sabes cómo fue.
Mi oficio es solo hacerlo hermoso.


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una ancha sombra
tras los cristales.

y nada más.

están cerradas todas las salidas
y todas las entradas, pero
no tienes un buen dios que apriete ni que asfixie.

puedes saltar por la ventana,
rezar por el metálico esqueleto
de las sombrillas.

inténtalo.

no queda nada y yo tan solo puedo
querer morderte una vez más.

no hay quien resuma tu existencia,
dormido en la autopista, disfrazado
de buen turista.

más tus fotografías te delatan: tienes
un corazón horrible,
un monstruo atroz.

salta por la ventana.


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Canción desengañada sin poemas de amor

es hora
de recojer dolor.
Amargo fruto de la rama de vivir
o solo un cuarto rebosante
de una penumbra silenciosa.

Es hora
o la semilla se hundirá en la tierra.
Las hojas desgastadas y amarillas
también,
queda el estío.

Es hora, amor, de no mirarnos a los ojos
donde la savia
alimentaba blanca y espumosa
como se dice del deseo
el duro tronco ahora podrido del amor.

Pero también está vacío ya el deseo
y la saliva del recuerdo ya ha oxidado los alambres de su jaula,
mira como vuelan hacia sur,
partiéndose la alas,
hacia el calor distinto del olvido.

Es hora ya del golpe grave del invierno,
de mutilar un corazón engangrenado por el frío,
quizá hace mucho tiempo,
cuando del ecuador volvían aves sin noticia.

Es hora ya, lo sabe
este apetito de dolor saciado de mis huesos,
este vebo cansado
que no entibia en lecho
ni resucita.

Mas antes óyeme llamarte amor de nuevo,
tan solo desde la verdad y sin memoria,
entiende que es la hora y que mis ojos ya no lloran
porque no queda tiempo.


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Te mataré, lo juro.

Después de roto, arrastraré el carmín,
tan sucio,
por los tugurios más sombrios, donde
las sombras tiemblan como las cerillas
queriéndose apagar
del asco y la vergüenza.

Y te traeré hasta el día
para que el sol seque mis lágrmias torcidas,
te arrancaré collares y pulseras,
y dejaré en el anular derecho
una alianza
de cobre verde con el nombre de tu muerte.
Ningún hombre ha de acercarse así.

Te escupiré frente a tus padres y a tus hijos,
te arrancaré la ropa, trasquilaré tu cráneo.

Pero aún así vendrás desde el olvido,
hermosa y refulgente,
correcto el labio, lúbricos los bucles, todo honor,
dignísima e intacta,
y pintarás tu nombre, pequeño como el mundo
sobre los altos muros
que encierran a los hombres,
esos muros que son espina,
que son herida: la memoria.

Tan sólo te he tenido a tí.


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los cuerpos mienten, sé que se ilusionan
como niñitos
que miran unicornios
de helio.
porque los cuerpos son sencillos
no quieren comprender la vida,
se engañan con la telaraña del deseo.
Y no hay un cuerpo más hostil que el propio
ni más hermoso que el amado.
y se tortura,
se deja torturar porque no conoce el odio,
y se deforma para
hablar con el invierno y con su copa
de vino amargo:
y comprende del amor
lo que amor no entiende de los cuerpos,
lo que el tornado ignora de la arena.


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Un eco conocido sostiene sobre el aire
a otro eco, más carnoso.

Un eco
que es casi un parque,
un tímido jardín de invierno, ramas
raquíticas pintando la temperatura.

Casi es la flor y casi el banco público
donde a las horas de los ciegos
y de los cuerpos mutilados en la luz del sol,
adolescentes
ajenos
ensayan con los labios un amor de plástico.

Un eco,
casi es la muerte de tu nombre al olvidarse.
Hoy que me dueles más,
sin duda,
es el amor mejor
y más sencillas las heridas.


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Dice que va a quedarse,
que permanecerá conmigo.

Ella conoce mis manías,
quiero decir, cada miseria,
miserias que me hacen
tan miserable
como cualquier otro animal, otro ser vivo
y otras piedras y otros fuegos.

A mí me encanta verla marticar
despacio,
beber de la botella
sin apoyar la boca.

También me dice siempre,
sonríe seria;
yo miro hacia otro lado,
contesto que no importa.
Y no le duele.

A mí me gusta abrir los ojos
cuando se cambia en medio de una oscuridad,
de alguna oscuridad templada.
Imaginar entonces
el tacto exacto
de su color de piel.

Dice que nadie
puede quererme más,
que nadie puede amarse tanto sin hacerse sangre,
dice cosas así,
dice cosas horribles,
dice también cosas horribles.

Me gustan esas veces, cuando
no puede contener la risa,
se dobla
y se desploma,
se cae donde no puede y puede.

Que hay una condición:
que nada cambie,

que yo no cambie,
que todo siga así,
que todo siga igual.

Sé que es un precio alto,
pero me encanta
verla bajar en camiseta
las escaleras, dando
saltitos como un potro
de nieve inmaculada.

Me dice que me quiere, que me quiere,
me dice siempre.

Me he prometido no tenérselo en cuenta.


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esta tristeza hace a la noche más antigua
y menos compasiva
la espiración de las palabras sin pactar.

al fin el día no es sino la imagen de los toldos recogidos
y las ventanas,
como una boca suplicantemente abierta,
aguardan la hora de la luz;
las manos amputadas de los héroes
no pueden recoger su premio.

una señal de vida,
una señal
rompiéndose en teléfonos no disponibles.

cadáveres navegan trayendo su noticia
de cuerpos sin satisfacer. el mundo se parece
a la escombrera absurda del resentimiento.

lady ginebra quema en la garganta
profunda del insomnio.


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El horizonte cuenta
sus viejos automóviles nocturnos,
cuerpos hundiéndose en la tarde estéril.

En otro tiempo era la luz asfixia,
un animal sin aire entre los nudos
de nuevas autopistas.

Y la ciudad creció
conmigo, al tiempo que el acento extraño
aparecía por los barrios sucios.

Aves zancudas masticando estrellas,
las gruas levantaron sueño y ruina.
Yo comprendí que los hogares no perduran.

Las calles nuevas, extendidas
igual que un brazo entre las sábanas desconocidas,
borraron el dorado de las hierbas secas

a cambio de un estrecho parque incómodo en la noche
y bares nuevos donde sucumbir
al peso propio, vuelta a las paredes.


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Agosto esquiva una promesa
y arropa a sus amantes con espuma sucia
de playas,
de noches de sudor sencillo.

Cantantes de versiones, farolillos...
No tengo tante fe,
pero nadie finge su fracaso.

Mientras los rostros mienten,
los cuerpos se hacen más sinceros.
Yo no recuerdo aquel amor de lunas limpias,

ni el blanco caminar hacia el oeste
de un día
del todo polvoriento,
días como contratos que uno firma

sabiendo
que ha de pagar un interés que no interesa.


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Fue junto a una farola rota,
tumbada por el automóvil de un borracho
en un todoterreno.

Una pared helada de ladrillos viejos
y el foco
de moribunda luz iluminando sus rodillas.
Era de noche y cada cual buscaba su pinchazo.

Yo siempre la he buscado así,
siempre en la brecha, atravesando
esa nocturnidad endeble
de gritos de canciones vacías.

Gemía y me apartaba.
Buscaba mi petaca en el abrigo.
Y me mordía justo en medio de la tierra,
mientras la luna retrasaba los asesinatos.

Me gusta recordarla así,
frente a los focos blancos de automóvil,
contra paredes de ladrillos y en muros
que peinan sus cristales en el vientre de los gatos,
blanquísima como un reflejo.

Ya no preguntarás entonces
por qué te digo a veces que de veras necesito
emborracharme.
Es el alcohol sin duda quien nos hizo tan valientes.


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Ángeles

Como dos ángeles
en la visagra donde el viernes baila
con la curiosidad de un horizonte
que empieza a amanecer en otro verbo,
mitad borrachos,
mitad amor,
y la mitad más grande
divinizados
por el columpio de unas horas donde el frío
no sabe refugiarse entre los dos.

¡Qué hermosa es la ansiedad de los amantes
y ese temblor que corre
por el rincón que nadie se atreviera a atravesar!

Y la caricia que se atreve a molestar al ojo extraño,
como una duda
de luz sin fondo, rompe en la mañana de la piel.
Entonces alguien escribió sus nombres
para decir que era ficticio todo, y que el cariño
ya no corría por las calles
ni discutía en los asientos de los automóviles
con las banderas
de una moralidad ajena que pretende
robar un cuerpo,
robar un cuerpo a cuerpo.

En sus mejillas el rubor de una ciudad pequeña
mientras el humo de los últimos cigarros tararea
una canción antigua
de viejo rock & roll.
Aprenderán, como los gatos, a subirse a los tejados, a afilarse
los ojos en la noche, cuando
no quede espacio ni recurso
para su enfermedad.


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me dejo los pies fríos,
pero tampoco
me tapo
la boca.
esta mitad de ti me suena
al tráfico
de las canciones rotas.
no queda nada que beberse aquí,
vuelve a morder las horas
un cenicero improvisado
con una lata
de coca-cola.

y aunque es verdad
que no me da
por acordarme mucho de ti
tampoco es que te olvide y aunque he querido
quíen podría
dejarte de querer
-será que estoy perdido-

la risa floja,
la caja tonta,
pareces de humo
flotando por aquí,

estoy tan triste, estás tan sola
que esta noche
te echaste a dormir.


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repíteme esa historia, la de siempre,
la de la eterna juventud de ser felices,
la del infierno de tu sexo y de tus sienes
donde se van asando las perdices.

repíteme la noche,
la posturita, el coche y la canción,
contar amantes sin hablar de amor
y miénteme otra vez y sigue, roce

con roce, nota a nota, cremallera
y mala cara, ahora sonríe otro segundo:
podrás quedarte otros tres días.

quizás hablemos de la sal o de la arena,
de cómo va acabar el mundo -puto mundo-
de que lo nuestro es otra porquería.


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comienza a ser tragicamente claro
que estamos solos,
que ya ni nos valemos para hacernos compañía.
comienza a ser incómodo
y me imagino
la sien dolida de esta historia
pidiendo a gritos que alguien la suicide.

pero no sé
si es ser sincero o solo ser cobarde.


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Quiero escribir este poema
porque no va a sobrevivirme,
suicida hermosa con rebeca de entretiempo.

Quiero escribir este poema
porque mis ingles son de espuma verde
cuando la lluvia me interroga.

Quiero escribir este poema
porque el azar sabrá cambiar
pero te puso junto a mí, aquella noche enrarecida.

Quiero escribir este poema
porque no somos como los demás,
hermanos, ciegos y videntes.

Quiero escribir este poema
por el dolor y porque, a pesar
de él, sé ser agradecido.


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esta pena me repugna y me recuerda a ti,
te trae y te lleva de la mano
como un papel sin voluntad en medio del tornado.
alzo los brazos y recojo oscuridad,
y me zambullo en los simulacros de ser feliz
porque aún existes.
me hundo por los ángulos que practican ciertas sombras,
intento otra ciudad, reconocible y gris
como tus muslos.
esta ciudad no se hizo con tus ojos
y anochece con sus parques públicos cerrados.
el mediodía enfermo y amarillo
con su camisa de domingo bien planchada,
la gente que huye del hogar con sus mascotas...
parece absurdo no estar ciego


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Muy pronto me veré encerrado, de nuevo.
Y todo lo que ya no mueves tú
se movilizará para pedir su sitio,
crearé
una necesidad absurda:

alterarme químicamente.

Sí, será muy pronto.
Daré dos pasos hacia atrás, diré
muy buenas noches

y buscaré en el vaso dónde fue a parar tanto silencio.

Esta historia se repite igual que todas las historias,
así que dejaré el catastrofismo a un lado.
Las cosas suceden antes que nosotros.

El nido donde había tanto corazón
y que hoy en una corriente turbia
de
rostros escondidos, cabezas
agachadas,
un frío que no sabe de la nieve, amor,
tan solo de un silencio que no explica.

Muy pronto todo quedará aparcado por un momento,
quizá te atrevas a juzgarme o sepas
estar callada.


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Me escondo en un rincón
a reinventarte,
a recordarte como el pan que crece del silencio.

Esa belleza tuya duramente inabarcable,
la fustración del verbo
que no sabe tomarte.

Y así, tú, sin querer, me haces
hermosos como lluvia somnolienta.


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El sentimiento del lejano amante
que llega a este verano sin orillas,
el cielo rubio peina sus mechones
albinos entre árboles felices.

¡Qué triste es la alegría vegetal!
Yo me pregunto qué habrá sido de
tus medias y tus medios.

Y me recuerdo
por miedo a repetirme.

El sentimiento del lejano amante,
el frío me besaba sin saliba.
Aquí la gente orina
donde los niños sueñan con los muslos de sus niñas.
Pregúntate qué pudo ser
que nos hiciera tan groseros.

Ah! espuma blanca de la mar,
lejano amante
de rizo hueco, dónde está tu voz desnuda, dónde
esas ciudades retorcidas
y hermosas, donde los callejones que se abren como flores rotas,
donde las flores saben esa sal
de andar unidos sin más vueltas.

¿Dónde está mi amor y su espesura
de crema de café
para un invierno amable?

Yo maltratado por el hielo y sus horarios,
yo desterrado de las tierras de una cama,
yo clavándome en la gente
y en su interrogación de miedo y asco.
Marginal y excelso,
¿quién me devolverá diciembre, enero, octubre...?

Yo, a secas, desterrado
a tierras de tu ombligo.

Y ahora
el sentimiento del lejano amante
en este sol de arenas amarillas,
en estos miles
de hombros desnudos.

Y solo sé que lo lejano
no es tan amante.


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¿Has reñido con tus ángeles
o solo es esta atmósfera reñida,
molesta, pegada en la epidermis
como los ules sucios
de vino?

Enmudecido
de verte así, tirado en medio
de una ciudad carnívora,
en medio de esta gente como tú.

Has reñido con tus ángeles,
nadie vigila ahora tus espaldas,
ahora
cuando en este callejón te siguen
sombras sospechosas de humo
y todos los neones se apagaron hace mucho.

O fue la espuma solo agua revuelta,
un tráfico encubierto de intenciones
también ahora sospechosas.

Dime dónde están tus ángeles.
Ni si quiera puedo pedirte que me mires a la cara,
eres un harapo sordo en medio de una música
torcida.


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De cara a la pared, sin mis juguetes,
tan pronto en esta cama, cama-nube, cama-piedra,
sin música, televisor,
y sin salir.

Y llueve,
llueve a pesar de Junio.
Este perpetuo invierno se resiste,
y temo al sol como a los perros
-esos pobres famélicos
amaestrados
en la ferocidad-, los perros de la policía.

Joderse con que ya es de día,
pero respiro,
la luz obscena y amarilla que exhibe los licores,
el bar de siempre, el mal café.

Me sonreí frente al espejo,
me di mi propio voto
de confianza. La gente se camufla con las nubes,
por eso temo al sol,
por si nos hace desaparecer a todos.

El barrio está repleto de luces de automóviles.
Sonrío,
el juego sigue.

Y seamos sinceros,
es demasiado pronto para que este juego sea moral.

Perdón: mortal.


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Ya sé que recordarte es una forma de mentirme,
pero tranquila:
...........................No me engaño.
Y sé que un buen desnudo no asegura
las buenas formas del amante.

Pero te quiero así, desde la libertad
hasta la sordidez,
esclava efervescente de mis fantasías,

bajando a lo más hondo del deseo,
donde no existe la belleza ni la realidad.

Permíteme engañarme, violar un buen recuerdo,
hacer de ti aquello que negabas,
permíteme por esta noche manejarte a mi capricho,
fotografía de aire,

éter,
nada,

para esta noche donde caigo
en otro cuerpo,
para poder entrar en el resquicio de unos muslos rotos,

el alma

de una mujer que no te llega ni a la punta
de los tacones que aguja que nunca te ponías
para saciar mis más ocultas

necesidades.

Yo, al fin y al cabo, hablo
tan solo de la necesidad que no entendiste,
que ella no entiende.


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No sé por qué tu voz ahora,
entre las tejas y la lluvia.

Voz última,
el hilo roto,
aspera la garganta del tabaco
que no te vi,
no te recuerdo,
fumar.

Tú no temías a la lluvia,
niño valiente hasta el final del cuento.
Yo te recuerdo como quiero:
el pulso firme sin la sopa
bailando en la cuchara.

No sé por qué,
pero es extraña esta sonrisa que me pinta
la pena repentina de acodarme.

Esta sonrisa de aparecer
cruzando la puera de tu casa

para sentarme en tus rodillas
y que me enseñes otra vez, piadoso
con quien olvida,
que el tiempo hace justos a lo buenos,
fuertes
a los voluntariosos
y sabio al humilde que sabe sorprenderse.

No lo dijiste nunca,
pero hoy lo veo en esos ojos pequeños y vividos,
la edad nos hace niños de ojos rotos.


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Como los océanos
se vuelven mar
más pequeño, para apretarse
irresistibles contra los acantilados,
para profundizar
tierra adentro de los continentes
y ser cordillera,
montaña a contra luz, colina
más tarde,
y luego de volverse ave
para llegar al hombre, y más pequeño:
su puño
para golpear irrefutable su injusticia.

Como ese mar, piel de serpiente
y piel de ahorcado,
que se convierte en una mano abierta

para ser al fin caricia
y desaparecer.

El mar de piel de lobo que dibuja
corderos espumosos en las comisuras de la tierra,
piel de sal, de alga, de sima oscura
sin tiempo.

Hermosa piel violeta capaz
de amanecer, de anochecer.
Piel exprimida, piel exagüe de los gatos ciegos.
Pequeño océano,
mi piel,
y la caricia tuya.

Mar cada vez más apretado, presión del mundo,
y de la gloria
borracha de los marineros rubios
hacia perderse perderse para siempre
como lo que sucedió hace mucho tiempo,
perdiendo cercanía de otro mar
rosado,
tus mejillas,
la caricia mía.


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donde mis manos no alcanzaran
el aire fortuito,
aire usado que me inhala de otro aliento,
donde el azar del corazón que sigue
latiendo es púpura y depende de mis manos.

Donde mi cuerpo
no cargue con la deuda que dibuja
curiosas incisiones como ojos
en cada poro, donde apearme de mí mismo,
del grave peso del camino tomado.

Donde expirar la última pena
y el dolor sea mejor, más íntimo,
y donde yo,
alado insecto en línea recta,
pueda cortar el viento,
salir hacia adelante,
diciendo un nombre exacto de silencio.


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Será que esta mañana te encontré radiante,
media sonrisa respirando cada poro del verano
y atenta con las aves. Pero su canto
es una música siniestra y esta luz
es torpe
y artificial, como los sueños jóvenes.

Porque esta mañana me he encontrado
con un invierno
superviviente entre el bullicio verde de los árboles
dañado por el autobús de línea,
con ese invierno que se aferra a mis costillas
como si no hubiera mañana,
donde el defectuoso
reflejo de un cristal decía
tu nombre tan enamorado.


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Aquí teneis. No son mis restos,
es el peor espejo que pudiera yo ofreceros.
Tomadlo, hacedlo añicos
y deformad la imagen hasta la sonrisa.
Aquí teneis, carroña fácil que mojar
en el café sencillo de las cuatro,
venid a hablar como quien traga los cristales
de la mentira y se relame.

Venid, tomad, coged, violar...
yo no soy eso, estais soñando con un espejo roto.


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Quién se levanta a dibujar
la nube blanca en la tormenta.

La tímida pregunta
que me formula un cuerpo desde el fondo
de su rincón
me tiene
vacío de respuestas
-el afilado bucle de su ausencia
en el rincón
de un cuarto que no deja
de destilar temporalidad.

Y quién aguanta a ver caer el fruto y caba
en medio de sus venas
azules como piensas los inviernos
un pozo de dolor para aliviar
una semilla.

Impaciencia, ciencia
de ser uno mismo.


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Recuerda la mañana del invierno,
su escarcha sin noticias
depositando el desayuno en la ventana que miraba al este.
Aquel milagro entre la nieve azul
de despertar unidos.

Llegaste tarde siete días por semana.
No apareciste treinta días cada mes.
Un día era de noche y no te ibas.

Los dedos escarbando en la cintura,
buscando una moneda para salvar el frío
en el rincón
de hablar de lo que ya no importa.

Café, cigarro, educación y menta.

La habitación forzada,
la falta de pudor que la sombra permite,
las voces que interrogan por el tiempo
perdido.

Hoy sé que no era hora del amor,
que nos quisimos por llevarnos la contraria,
que todo salió bien.

Largo era el camino hacia el hogar,
pero tus manos me mentían:
-refúgiate aquí de tanta lluvia-

También yo abandoné a tu desnudo en la cuneta de la madrugada.


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como derrames o tumoraciones
nuestros,
pero que viven fuera,
en situaciones hipotéticas, en los objetos
que juegan en la luz
a iluminarse mal.

como infartos de frío
que nos dejaran sin respiración,
al acercarnos,
intuitivamente.

No creo que el miedo duerma dentro de nosotros,
ni que duerma,
solo descansa donde lo dejamos.


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Con pena,
para Ángel.

hoy que termino de leer todos tus versos
de nuevo,
empiezo a comprender tu muerte,
ese vacío que han dejado los poemas
que no has escrito.

yo no te conocí, ni al tiempo tuyo,
ese mendrugo que discute con la sangre y la ignoracia.
pero a este tiempo
le faltan venas, diminutos capilares
donde correr a lomo de tus sílabas.

la voz, el pan duro, se convierte en corazón.


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aunque no te recuerdo,
aunque tu cuerpo no dejara cicatrices en mi piel,
aunque tu nombre desapareciera
como la espuma entre la arena,
aunque no sea justo y fuera el odio,
aunque tuvimos una flor para dejarla marchitarse de silencio,
aunque me demuestras que el olvido
nada tiene que ver con la vida
ni con la muerte,
aunque la vida siga tras de ti creciendo y disfrazándose,
aunque he llegado a odiarte
y a darme asco por no odiarte siempre,
aunque sin memoria no hay rencor pero me dueles,
tu amigo y tú teneis razón:
la gente como yo viaja sola.


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la música continua sobre cárceles amarillentas de marfil,
soldado indemne, volador a ras de pétalo
que alimentais convuestra podredumbre no tan triste acaso
porque lo triste es solo el final.

la música que cambia para odiar al buitre
y sus esclavos:
...........................Los hombres.

y cuando tú te vayas seguirá la música sonando más alegre
porque no sabes ya engañarme con la pena,
y cientos de figuras medio vivas exibirán cada sonido en su distinta suerte
para decir que el hombre lleva encima esta Historia
llamada apocalipsis infinita.


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El sexo se volvió
asunto de tristeza,
pero miramos
las manchas de humedad en el papel
de la pared,
donde los estampados
alcanzan
los ángulos del techo con sus color antiguo
-así perdí tus ojos-

y les pusimos nombre:
caballo, silla, ángel, mesías...
para adoptar las menos melancólicas.

El tiempo las dejó crecer en primavera
y en el alfeízar
la misma lluvia rara
lloviéndose otra vez,
sacando blanda y negra la tierra de tus flores,
vecino silencioso asomándose a los cuerpos,
suicida
sin demasiada convicción.

Cuando el papel se despegaba descubrimos
que ayer ya era aquel mañana
y tarde
para la luz romántica de una lámpara de gas,
que el semen olía seco
pero nadie ya culpaba a sus ausencias
ni sus caprichos
brillando en el alcohol como un pequeño incendio,
como una fiera provocada.

Alguien se levantó en el cansancio de las seis.
Mirar las nubes:
aquella tiene la forma de la dignidad -dijiste-,
así es como me miras.

Después de aquello
tuvimos que pintar de verde la pared,
de muerte
y de esperanza,
del grito que callaba
el claro amor que te tenía,
el grito que llenaste con nuestros ramos blancos.

Recordarás que aquel mes
noscortaron la luz
y yo aprendí a encenderte velas.


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Rechista, busca sus orquillas.
Saltitos de puntillas para tapar el vientre,
escruta los raíles:
con qué color para llegar a tiempo.
Me gusta así, sus ojos
queriendo los horarios del alumbrado elétrico,
y no apagarse hasta después de amanecer,
funambulista hermosa
del río estrecho de naranja levantado.


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Recuerda el frío, porque puedo
latirte en medio del rosado inmenso de tu boca,
pero que tú no sepas
que fue el invierno quien estuvo aquí.

Recuerda la pasión violeta de las pieles
que aprenden a exhortar el grito oculto por la ropa.

Recuerda que existimos
porque los árboles dormían desnuditos,
como pequeños esqueletos de deseo en las ventanas
y porque
aquella habitación prestada nunca fue propensa
al duro amor que nos tuvimos.

Y ten presente que esto, alguna vez, habrá de parecerte
idiota,
alguna vez yo te quería.

Mas quién va a amortajar al viento y a acostarlo
el la pequeña caja de madera de los ojos del olvido.

-¿Y dónde duerme la belleza
si tú no la desvelas?

-Al cielo
le sientan bien tus ojos,
pero a tus ojos
les sienta mucho
mejor el cielo.

Sobre todo si están hambrientos.


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El cuerpo necesario

encuentro este pedazo
de vida y propia y firme,

la vida que me pertenece y que no vivo:
minúsculos sujetos invisibles, células
de nieve microscópica
tensando la raíz del suave vello
si un cuadro, una caricia, una canción...

esa pequeña vida que te ensalza enorme
en medio de la noche y la mañana para
decirme que es de día
si no hacemos nada por cambiarlo.

y entiendo que está en ti
el cuerpo necesario,
los órganos que manipulan
el mar y viento para hacer oír tu voz,
tu llanto, mi lamento,
correr tu sangre, hacerte andar,
hermoso Lázaro
de vida a vida,
del sueño al mar de las ciudades sin historia.

La vida
que me respira, eriza mis cabellos,
colérico pinchazo del amanecer rojizo,
la vida que te vive y me levanta.


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A Marta López,
volviendo hacia Madrid

Como palomas diminutas
sus ojos en el mundo vigilando.

Se acercan a la lentitud del tiempo
que habita por las estaciones,
el tiempo extraño y emigrante del vagón
que arrastrará entre otros sus cansancio
hasta Madrid.

Mas el cansancio del poeta siempre tiene
algo despierto,
.........................siempre.


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Caliento una butaca
que no es la mía, miro
a los acróbatas en el descanso,
el truco fácil,
el salto poco conseguido... Desde
mi asiento que no es mío, a ti
pegado.

Pero cuando la luz se apague
y el público mire
hacia delante,
entonces yo, despacio y a hurtadillas,
poniendo
mi peso sobre las azules puntas de mis pies.

Y en la butaca de tu lado,
otro,
otro será el que vea
pasar los actos, otro el mismo que te coja de la mano,
otro el que mire dentro de tus ojos y se asome
a sus barrancos y se vea
entre la espuma sonrosada de tu sueño.

Quien los levante
y quien consiga que le miren.

Y entonces de la obra
quizás recuerdes
que fue un placer estar de paso.


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Ella devorará mi corazón
y yo me comeré sus ojos.

Madrid: cuarenta
minutos para
salir a escena.

Y las ciudades son escaparates desde el tren.
¿Cómo empezar sabiendo
que no?
Es demasiado bello este paisaje de tus manos.

La copa está en su sitio,
cubertería nueva en el mantel.
Y sin embargo me hallarás sin sangre.


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Palpando los latidos
del aire en las cortinas, como si el cielo hubiera
puesto su corazón en tu ventana.
Arriba hay un bostezo enorme, mientras
me dices
que ya no me soportas
me sé quemar los ojos contu cuerpo,
servírselos al dente -como te gusta a tí-
a la memoria
que guarde
de mi tu piel.

La gente agita agita su cansancio, agosto
sabrá cuidar de las estatuas
de hielo que llamaste amor.

El aire curva el último suspiro y vuelves
a hacerme el
amor,
lo que los árboles deciden que es amor,
lo que el ladrillo roto
permite.


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