Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Como podéis ver, hace ya mucho tiempo que no añado nada en este blog. Tiene una explicación, todo está aquí:

http://terceraperspectiva.blogspot.com

Espero veros

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

El agua ya te estrecha el cuello.
Muchacho, estás perdido.
No tienes dónde reclamar, tus cicatrices
no puedes descambiarlas por heridas.
Sobre tu piel por siempre
alimentándose de ti.
Descose el primer viaje,
abre la puerta a su contestador.
Y tápate,
durante un tiempo no permitas que se acerquen,
por si al mover el maquillaje
de una sonrisa
descubren pus brotando de la herida.
Sería obsceno, como recordar
una eyaculación sobre su cuerpo.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.



Igual que nadie, tú
besas la carne abierta de la palabra nunca.
Con su gota de sangre se cierra el cielo dos,
la boca sucia dice que es mentira
cada mitad y el nuerto que la ocupa:
yo llevo entre mis dientes tus tobillos,
cada sonrisa tuya cuesta un trueno.



Dónde te habrás metido
con tu tristeza, ¿dónde?
Te huelen las caderas a tormenta.
Mira los coches que desaparecen,
todos detrás de ti
amenazándote con su luz blanca,
apuntan a tus piernas las bestias enceladas.

La música es acero en tus costillas.
Dame los pájaros de aceite usado
tendidos en las olas que te buscan,
su lágrima quemada tejiéndote otra noche.
Eres el amarillo horror que queda
cuando amanece pronto,
la llaga inadecuada que acompaña a los días.

Mira la gente, busca agosto como
metralla histérica. El corazón
es la ciudad vacía y tersa, débil
mujer recién nacida, horrible venus
cuando otro amante se despega y muere.

Tú, tú, tú, lengua muda,
jardín que habita todos los inviernos,
el corazón en ámbar del semáforo,
¿quién iba a amar tu muerte si no yo?
Pero me tengo que comer los peces
y vigilar en los arcenes al
intruso, al impostor,
al que te toca en la cintura el ego.

Y mientras sientes tanta y tanta sangre
y haces un hueco al sueño
intuyes que él no va a venir jamás.
La sangre es solo porcelana rota,
la máscara enbandejas de bufet.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Amanecer es un milagro,
colores como nuevos renaciendo
y tú casi que envuelta,
flotando entre la tempestad de la rutina.

Tambien la luz te toca a ti,
pero devuelta más agradecida
tus miembros la someten a mis ojos.
Tú guías ese magma muerto.

Y sin embargo no eres ella, tan nefanda
que no supo moverse con el mundo.
Labios cerrados, verbos sin hogar,
escuálidos esperan a que tú les toques
para mandarlos a la vida y al terror,
porque si aprenden esa sed que no conoce el agua,
o la tristeza o si se pierden entre tanto mundo,
sabrán que el vientre de su creadora les espera,

también humana.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Con Muse,
My plugin baby.

Despiertos a kilómetros de ayer
y todavía sobrios
................................como una escusa blanca.
Parece que no importa porque es lunes
y se consiente la tristeza.

Tus ojos son tan grandes
como el otoño.

Da vueltas como los ahorcados ¡vueltas, vueltas!
Todos se han ido sin mirarte, como el otoño.

Sus pieles son paredes descorchadas,
solo te quiero a ti, pero seguimos sobrios
y eres capaz de comprender a tu pesar que nada importa.

Tú pedirías vodka, y al tercero explicaciones,
y pagarías cada explicación con muestras de tu anatomía.

But now I know your little game... my plugin baby

Es lunes, sirva el mundo como escusa.
¿Qué haces
con la bandera impune
de tu peinado,
con el mapa minúsculo
del continente que es tu cuerpo a mi deseo?

I`ve exposed your lies... it`s time for changes,
to forget your love...

Si fuera martes o domingo, o solo
de día,
cuando ningún sentido ha de estorbarme con tu luz,
eres un mundo que nunca voy a comprender,
eres la curva de un planeta a punto de soltarse y desaparecer en el vacío,
el accidente cotidiano
de tu sonrisa
-ya sabes esa exuberancia corta
con la que estalla,
la vida es una primavera roja
de dientes
pequeños esas veces.

you`re gonne loose your own game

O no era otoño cuando tú satisfacías a los hombres lujuriosos,
todos los que eran yo
y tú mentías por sentirte libre,
mentira es solo una verdad que ha superado la inocencia.

There is not surprise...

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

El cielo es solo un arabesco desgastado
y me pregunto cómo me recuerdas,

lleno de bolsas y papel brillante, bien provisto
para los cumpleaños;
o con los algodones
cubriendo el metal noble de un anillo, unos pendientes...
salvándote la vida
como decías
"no sé que haría sin ti".

Y ahora lo sabes.
No sé si te deseo todos los infiernos,
o simplemente los espejos
de la felicidad que puse entre tus manos.

Recuerda,
dormías sobre
una lactosa desnudez.

Cómo dormiste anoche que sabías
que ya no estaba yo,
cómo fuimos capaces de dormir.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Nosotros, que queremos ser presente
mientras nos nombran
futuro impunemente,
sé que nosotros somos solo olvido
y ya olvidado.

Éramos plumas sin un ala
y solo el fuego nos prestaba su memoria,
es la paciencia de la tierra,
el niño enfermo, el accidente...

y qué lento el mundo sin tus ojos,
sin la mentira de los alquileres de tu cuerpo.

Y sin embargo, inevitable.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

¿Qué fue de ti?
Algunos aún esperan verte aparecer
silvando tu canción desesperada,
tergiversando la botánica
por predecir la primavera retrasada de algún cuerpo.

Otros, como procede, han ejercido
su pródigo derecho
..................................al olvido,
no te mencionan sin un gesto helado
de decpción.

¿Qué fue de ti?
¿Habrá gusanos que te sepan
morder en la intención,
tu alma indigerible?

Tú ya no existes, aunque ella te imagina.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Me examino las sombras
como buscando algún tumor,
un eje
del mal, un cable suelto...

todo sigue en su sitio, al menos
en el que siempre han ocupado:
el miedo entre las muecas,
el deseo en el salón de atrás.

Pero el amor mudado de los ojos
a las palabras
resuena como en un eco estéril,
porque una página fueron sus veranos de Marsella.

Mañana, si quizá ella pintara
sus labios, su camisa roja y negra a cuadros,
y su diadema.
Quizás entonces yo parecería yo

(aunque siguiera sin reconocerme)

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

como estirar un toldo.
vivir tiene sus sombras.

en una orilla de la A-2
donde jamás soñé con arañar el mundo,
donde las fechas se repiten.

Madrid, hacia la izquierda, desatando
el nudo de sus autopistas.

¿qué culpa tiene esta ciudad?
hemos vivido en todos sus paisajes
algún escaso amor.

sé que pervierto.
tú me señalas y me dices
"amor, cambiate de ginebra"

yo miro al sur y al norte,
pero hay tambien paredes
capaces de matarme.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Hay días con el hueco de tu forma,
pequeñas grietas como nubes fotografiadas
donde tan solo caben
tus manos.
Hay días
que se parecen a mis hombros,
que solo esperan a que vengas a apoyar
tu cara.
Pero en la dura cruz de los teléfonos
tan solo ese relámpago
de músicas quebradas de tu llanto
que me recuerda
que tú tienes también tu vida,
y en tu vida hay de esos días.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

No tengo fe que me arrodille. Un día
me marcharé por fin,
te quedarás acaso así arañando lo más duro de la piel de los .............................................. [pasillos
o arrepentida de algun príncipe extraviado.

Quizá quiera perderme entero
y a ti conmigo,
quitarme todo un tiempo de los hombros, aunque dudo.
Es más probable
de desde mí calleras
a mi vacío,
y tenga que correr desesperado como orilla para sofocarme .....................................[tal falta de peso.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

los mismos dientes
de una sonrisa blanda que es un mundo todo,
son plomo, picos, sierpes de metal,
herida aguda de una ausencia.

sexo y comida rápida,
tardes de sol heladas en fotografías...
y todavía se enrojece tu cabello al sol
como el infierno quehoy creamos.

¡con qué distancia te disfruto,
lejanamente!
tan lejos que pareces no exsistir
en lo más hondo de tu nombre.

mas yo te invento
como la sed inventa mares de agua dulce
y un cuerpo en sus orillas,
cuando la noche y la pereza dejan una lengua agrietarse,
como si no llorases:
ojos tan solo, fijos en la vida,
ojos que dicen un silencio enamorado.

y de crearte creo en ti,
no te padezco,
me compadece anochecer manchado.

Mentira tú y tu amor,
pero tan cierto.

Tan alta es la mitología nuestra, que hoy nos salva.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Nos avisaron,
pero éramos tan ciegos.
Y ahora ya está aquí,
como quien dice, con su bota en nuestras
cabezas, y nosotros,
como quien dice, en bragas,
en medio del otoño,
en medio de un mes huérfano y estéril.
Y que, además,
nunca parece nuevo,
sino lo último de algo envejecido.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Si sabes esos días,
nubes de látex
como arrastradas por el suelo de un hogar
abandonado,
sucias de luz y ruido,
cielo infectado de la noche
de una ciudad cuyo perfil solo te puede recordar
a las muelas de un perro
rabioso.

Si desconoces en los rostros de los hombres
la dignidad, y llueve
sangre amarilla
de firmamentos que jamás sabrán el nombre
de los que alzan sus manos.

Si entiendes que los ojos son cuchillos y las manos
penas de muerte en esta tierra
de huérfanos suicidas,
almas dormidas en la intimidad
de sus bestias más fieras.

Si sientes, al final, te vuelves mundo,
tan retorcido y ciego,
y la sonrisa te abandona,
doblas el labio, posas
para los domadores.

Porque eres tú el infierno.

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Sus ojos, solamente
sus ojos,
ellos dos solos,
se merecían cualquier lluvia.

En todas las ciudades
se alzaron
grises banderas y estandartes
hostiles y de tedio,
su falta
de brillo
tan solo se apreciaba desde lejos cuando huíamos.

Después bajé a su cuerpo
y supe que mis ojos fueron su mirada,
o que el deseo
es una prevaricación ajena.

Cuando nos vieron empapados
se murmuraban maldiciones,
olía todo a suelos fríos

y por encima
de la verdad
fuimos, al menos, justos.

Ropa de invierno

Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

La noche es súbita y adelantada
un martes de un septiembre
cualquiera porque
ya nada importa demasiado.

Así es como dicen que son las decepciones,

la metereología es triste
y no tan grave
la soledad que avisa con aniversarios.

Y no hace tanto frío
como para el amor de la ropa de invierno.

Ni eso importa ya.

y bebí vinosfuertes, como aquellos
que beben los valientes del placer.
CAVAFIS

La orquesta
no tiene más canciones.

Los mástiles partidos salen
a flote en olas
que ahora acarician con espumas
de sal los rostros sin horror de los ahogados.

En la ciudad los plátanos gotean
sobre sus hojas
perdidas
equeños cuerpos transparentes.

El tiempo está sentado en el banquillo de los acusados,
pero las horacas tienen otro almuerzo
y otros ojos.

Y me recuerdo al veterano ejército
que ve
al fin, de cerca,
la muerte y la derrota,
a los soldados demacrados
que en otro tiempo eran hermosos semidioses
sentados en banquetes,
alzando
la cara por cerrar
con un gesto solemne su camino,
sonde donde cupo
la gloria y los placeres ya olvidados.

Estoy haciendo con palabras
apología del silencio.

El sol es triste y apagado
y no me queda nada
que defender,

y si tus labios coincidieran con mi cama
de nuevo, has de saber que un día yo no tuve
más que decirte
nime obligó el amortanfuerte
a procurarte para mí.

Te digo
que ya no queda ni el desastre
para dejar si quiera
los ojos llenos d emiseria,
que solo este dolor me sabe a calma,
y que esta calma tiene desgarrado entre los dedos
blancos jirones sin bordar
que al cielo blanden un adiós sin pena,
tan solo con vacío, una pasión baldía
y lágrimas de memoria suicida.



Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Seguramente dudo

que aquellas luces,
casi ridículas y casi vivas,
te parecieran
la luz más triste de tu vida.

Solo tú sabes sí volvías sola, en esa intimidad
de la derrota,
entre banderas como labios de domingo
y días de fiesta, solo tú lo sabes.

Cansada y menos sobria que la luz
y la tediosa herida de no llegar a amanecer por un minuto,
la luz obscena como los trasteros
vacíos.

Quizás en una calle extraña,
recién limpiada y por lo tanto húmeda,
tú estabas caminando temblorosa
de frío
o de remordimiento,
o a solas como tantas veces
bailabas una estúpida canción.

Solo tú sabes cómo fue.
Mi oficio es solo hacerlo hermoso.


Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

una ancha sombra
tras los cristales.

y nada más.

están cerradas todas las salidas
y todas las entradas, pero
no tienes un buen dios que apriete ni que asfixie.

puedes saltar por la ventana,
rezar por el metálico esqueleto
de las sombrillas.

inténtalo.

no queda nada y yo tan solo puedo
querer morderte una vez más.

no hay quien resuma tu existencia,
dormido en la autopista, disfrazado
de buen turista.

más tus fotografías te delatan: tienes
un corazón horrible,
un monstruo atroz.

salta por la ventana.


Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Canción desengañada sin poemas de amor

es hora
de recojer dolor.
Amargo fruto de la rama de vivir
o solo un cuarto rebosante
de una penumbra silenciosa.

Es hora
o la semilla se hundirá en la tierra.
Las hojas desgastadas y amarillas
también,
queda el estío.

Es hora, amor, de no mirarnos a los ojos
donde la savia
alimentaba blanca y espumosa
como se dice del deseo
el duro tronco ahora podrido del amor.

Pero también está vacío ya el deseo
y la saliva del recuerdo ya ha oxidado los alambres de su jaula,
mira como vuelan hacia sur,
partiéndose la alas,
hacia el calor distinto del olvido.

Es hora ya del golpe grave del invierno,
de mutilar un corazón engangrenado por el frío,
quizá hace mucho tiempo,
cuando del ecuador volvían aves sin noticia.

Es hora ya, lo sabe
este apetito de dolor saciado de mis huesos,
este vebo cansado
que no entibia en lecho
ni resucita.

Mas antes óyeme llamarte amor de nuevo,
tan solo desde la verdad y sin memoria,
entiende que es la hora y que mis ojos ya no lloran
porque no queda tiempo.


Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Te mataré, lo juro.

Después de roto, arrastraré el carmín,
tan sucio,
por los tugurios más sombrios, donde
las sombras tiemblan como las cerillas
queriéndose apagar
del asco y la vergüenza.

Y te traeré hasta el día
para que el sol seque mis lágrmias torcidas,
te arrancaré collares y pulseras,
y dejaré en el anular derecho
una alianza
de cobre verde con el nombre de tu muerte.
Ningún hombre ha de acercarse así.

Te escupiré frente a tus padres y a tus hijos,
te arrancaré la ropa, trasquilaré tu cráneo.

Pero aún así vendrás desde el olvido,
hermosa y refulgente,
correcto el labio, lúbricos los bucles, todo honor,
dignísima e intacta,
y pintarás tu nombre, pequeño como el mundo
sobre los altos muros
que encierran a los hombres,
esos muros que son espina,
que son herida: la memoria.

Tan sólo te he tenido a tí.


Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

los cuerpos mienten, sé que se ilusionan
como niñitos
que miran unicornios
de helio.
porque los cuerpos son sencillos
no quieren comprender la vida,
se engañan con la telaraña del deseo.
Y no hay un cuerpo más hostil que el propio
ni más hermoso que el amado.
y se tortura,
se deja torturar porque no conoce el odio,
y se deforma para
hablar con el invierno y con su copa
de vino amargo:
y comprende del amor
lo que amor no entiende de los cuerpos,
lo que el tornado ignora de la arena.


Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Un eco conocido sostiene sobre el aire
a otro eco, más carnoso.

Un eco
que es casi un parque,
un tímido jardín de invierno, ramas
raquíticas pintando la temperatura.

Casi es la flor y casi el banco público
donde a las horas de los ciegos
y de los cuerpos mutilados en la luz del sol,
adolescentes
ajenos
ensayan con los labios un amor de plástico.

Un eco,
casi es la muerte de tu nombre al olvidarse.
Hoy que me dueles más,
sin duda,
es el amor mejor
y más sencillas las heridas.


Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Dice que va a quedarse,
que permanecerá conmigo.

Ella conoce mis manías,
quiero decir, cada miseria,
miserias que me hacen
tan miserable
como cualquier otro animal, otro ser vivo
y otras piedras y otros fuegos.

A mí me encanta verla marticar
despacio,
beber de la botella
sin apoyar la boca.

También me dice siempre,
sonríe seria;
yo miro hacia otro lado,
contesto que no importa.
Y no le duele.

A mí me gusta abrir los ojos
cuando se cambia en medio de una oscuridad,
de alguna oscuridad templada.
Imaginar entonces
el tacto exacto
de su color de piel.

Dice que nadie
puede quererme más,
que nadie puede amarse tanto sin hacerse sangre,
dice cosas así,
dice cosas horribles,
dice también cosas horribles.

Me gustan esas veces, cuando
no puede contener la risa,
se dobla
y se desploma,
se cae donde no puede y puede.

Que hay una condición:
que nada cambie,

que yo no cambie,
que todo siga así,
que todo siga igual.

Sé que es un precio alto,
pero me encanta
verla bajar en camiseta
las escaleras, dando
saltitos como un potro
de nieve inmaculada.

Me dice que me quiere, que me quiere,
me dice siempre.

Me he prometido no tenérselo en cuenta.


Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

esta tristeza hace a la noche más antigua
y menos compasiva
la espiración de las palabras sin pactar.

al fin el día no es sino la imagen de los toldos recogidos
y las ventanas,
como una boca suplicantemente abierta,
aguardan la hora de la luz;
las manos amputadas de los héroes
no pueden recoger su premio.

una señal de vida,
una señal
rompiéndose en teléfonos no disponibles.

cadáveres navegan trayendo su noticia
de cuerpos sin satisfacer. el mundo se parece
a la escombrera absurda del resentimiento.

lady ginebra quema en la garganta
profunda del insomnio.


Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

El horizonte cuenta
sus viejos automóviles nocturnos,
cuerpos hundiéndose en la tarde estéril.

En otro tiempo era la luz asfixia,
un animal sin aire entre los nudos
de nuevas autopistas.

Y la ciudad creció
conmigo, al tiempo que el acento extraño
aparecía por los barrios sucios.

Aves zancudas masticando estrellas,
las gruas levantaron sueño y ruina.
Yo comprendí que los hogares no perduran.

Las calles nuevas, extendidas
igual que un brazo entre las sábanas desconocidas,
borraron el dorado de las hierbas secas

a cambio de un estrecho parque incómodo en la noche
y bares nuevos donde sucumbir
al peso propio, vuelta a las paredes.


Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Agosto esquiva una promesa
y arropa a sus amantes con espuma sucia
de playas,
de noches de sudor sencillo.

Cantantes de versiones, farolillos...
No tengo tante fe,
pero nadie finge su fracaso.

Mientras los rostros mienten,
los cuerpos se hacen más sinceros.
Yo no recuerdo aquel amor de lunas limpias,

ni el blanco caminar hacia el oeste
de un día
del todo polvoriento,
días como contratos que uno firma

sabiendo
que ha de pagar un interés que no interesa.


Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Fue junto a una farola rota,
tumbada por el automóvil de un borracho
en un todoterreno.

Una pared helada de ladrillos viejos
y el foco
de moribunda luz iluminando sus rodillas.
Era de noche y cada cual buscaba su pinchazo.

Yo siempre la he buscado así,
siempre en la brecha, atravesando
esa nocturnidad endeble
de gritos de canciones vacías.

Gemía y me apartaba.
Buscaba mi petaca en el abrigo.
Y me mordía justo en medio de la tierra,
mientras la luna retrasaba los asesinatos.

Me gusta recordarla así,
frente a los focos blancos de automóvil,
contra paredes de ladrillos y en muros
que peinan sus cristales en el vientre de los gatos,
blanquísima como un reflejo.

Ya no preguntarás entonces
por qué te digo a veces que de veras necesito
emborracharme.
Es el alcohol sin duda quien nos hizo tan valientes.


Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Ángeles

Como dos ángeles
en la visagra donde el viernes baila
con la curiosidad de un horizonte
que empieza a amanecer en otro verbo,
mitad borrachos,
mitad amor,
y la mitad más grande
divinizados
por el columpio de unas horas donde el frío
no sabe refugiarse entre los dos.

¡Qué hermosa es la ansiedad de los amantes
y ese temblor que corre
por el rincón que nadie se atreviera a atravesar!

Y la caricia que se atreve a molestar al ojo extraño,
como una duda
de luz sin fondo, rompe en la mañana de la piel.
Entonces alguien escribió sus nombres
para decir que era ficticio todo, y que el cariño
ya no corría por las calles
ni discutía en los asientos de los automóviles
con las banderas
de una moralidad ajena que pretende
robar un cuerpo,
robar un cuerpo a cuerpo.

En sus mejillas el rubor de una ciudad pequeña
mientras el humo de los últimos cigarros tararea
una canción antigua
de viejo rock & roll.
Aprenderán, como los gatos, a subirse a los tejados, a afilarse
los ojos en la noche, cuando
no quede espacio ni recurso
para su enfermedad.


Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

me dejo los pies fríos,
pero tampoco
me tapo
la boca.
esta mitad de ti me suena
al tráfico
de las canciones rotas.
no queda nada que beberse aquí,
vuelve a morder las horas
un cenicero improvisado
con una lata
de coca-cola.

y aunque es verdad
que no me da
por acordarme mucho de ti
tampoco es que te olvide y aunque he querido
quíen podría
dejarte de querer
-será que estoy perdido-

la risa floja,
la caja tonta,
pareces de humo
flotando por aquí,

estoy tan triste, estás tan sola
que esta noche
te echaste a dormir.


Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

repíteme esa historia, la de siempre,
la de la eterna juventud de ser felices,
la del infierno de tu sexo y de tus sienes
donde se van asando las perdices.

repíteme la noche,
la posturita, el coche y la canción,
contar amantes sin hablar de amor
y miénteme otra vez y sigue, roce

con roce, nota a nota, cremallera
y mala cara, ahora sonríe otro segundo:
podrás quedarte otros tres días.

quizás hablemos de la sal o de la arena,
de cómo va acabar el mundo -puto mundo-
de que lo nuestro es otra porquería.


Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

comienza a ser tragicamente claro
que estamos solos,
que ya ni nos valemos para hacernos compañía.
comienza a ser incómodo
y me imagino
la sien dolida de esta historia
pidiendo a gritos que alguien la suicide.

pero no sé
si es ser sincero o solo ser cobarde.


Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Quiero escribir este poema
porque no va a sobrevivirme,
suicida hermosa con rebeca de entretiempo.

Quiero escribir este poema
porque mis ingles son de espuma verde
cuando la lluvia me interroga.

Quiero escribir este poema
porque el azar sabrá cambiar
pero te puso junto a mí, aquella noche enrarecida.

Quiero escribir este poema
porque no somos como los demás,
hermanos, ciegos y videntes.

Quiero escribir este poema
por el dolor y porque, a pesar
de él, sé ser agradecido.


Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

esta pena me repugna y me recuerda a ti,
te trae y te lleva de la mano
como un papel sin voluntad en medio del tornado.
alzo los brazos y recojo oscuridad,
y me zambullo en los simulacros de ser feliz
porque aún existes.
me hundo por los ángulos que practican ciertas sombras,
intento otra ciudad, reconocible y gris
como tus muslos.
esta ciudad no se hizo con tus ojos
y anochece con sus parques públicos cerrados.
el mediodía enfermo y amarillo
con su camisa de domingo bien planchada,
la gente que huye del hogar con sus mascotas...
parece absurdo no estar ciego


Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Muy pronto me veré encerrado, de nuevo.
Y todo lo que ya no mueves tú
se movilizará para pedir su sitio,
crearé
una necesidad absurda:

alterarme químicamente.

Sí, será muy pronto.
Daré dos pasos hacia atrás, diré
muy buenas noches

y buscaré en el vaso dónde fue a parar tanto silencio.

Esta historia se repite igual que todas las historias,
así que dejaré el catastrofismo a un lado.
Las cosas suceden antes que nosotros.

El nido donde había tanto corazón
y que hoy en una corriente turbia
de
rostros escondidos, cabezas
agachadas,
un frío que no sabe de la nieve, amor,
tan solo de un silencio que no explica.

Muy pronto todo quedará aparcado por un momento,
quizá te atrevas a juzgarme o sepas
estar callada.


Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Me escondo en un rincón
a reinventarte,
a recordarte como el pan que crece del silencio.

Esa belleza tuya duramente inabarcable,
la fustración del verbo
que no sabe tomarte.

Y así, tú, sin querer, me haces
hermosos como lluvia somnolienta.


Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

El sentimiento del lejano amante
que llega a este verano sin orillas,
el cielo rubio peina sus mechones
albinos entre árboles felices.

¡Qué triste es la alegría vegetal!
Yo me pregunto qué habrá sido de
tus medias y tus medios.

Y me recuerdo
por miedo a repetirme.

El sentimiento del lejano amante,
el frío me besaba sin saliba.
Aquí la gente orina
donde los niños sueñan con los muslos de sus niñas.
Pregúntate qué pudo ser
que nos hiciera tan groseros.

Ah! espuma blanca de la mar,
lejano amante
de rizo hueco, dónde está tu voz desnuda, dónde
esas ciudades retorcidas
y hermosas, donde los callejones que se abren como flores rotas,
donde las flores saben esa sal
de andar unidos sin más vueltas.

¿Dónde está mi amor y su espesura
de crema de café
para un invierno amable?

Yo maltratado por el hielo y sus horarios,
yo desterrado de las tierras de una cama,
yo clavándome en la gente
y en su interrogación de miedo y asco.
Marginal y excelso,
¿quién me devolverá diciembre, enero, octubre...?

Yo, a secas, desterrado
a tierras de tu ombligo.

Y ahora
el sentimiento del lejano amante
en este sol de arenas amarillas,
en estos miles
de hombros desnudos.

Y solo sé que lo lejano
no es tan amante.


Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

¿Has reñido con tus ángeles
o solo es esta atmósfera reñida,
molesta, pegada en la epidermis
como los ules sucios
de vino?

Enmudecido
de verte así, tirado en medio
de una ciudad carnívora,
en medio de esta gente como tú.

Has reñido con tus ángeles,
nadie vigila ahora tus espaldas,
ahora
cuando en este callejón te siguen
sombras sospechosas de humo
y todos los neones se apagaron hace mucho.

O fue la espuma solo agua revuelta,
un tráfico encubierto de intenciones
también ahora sospechosas.

Dime dónde están tus ángeles.
Ni si quiera puedo pedirte que me mires a la cara,
eres un harapo sordo en medio de una música
torcida.


Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

De cara a la pared, sin mis juguetes,
tan pronto en esta cama, cama-nube, cama-piedra,
sin música, televisor,
y sin salir.

Y llueve,
llueve a pesar de Junio.
Este perpetuo invierno se resiste,
y temo al sol como a los perros
-esos pobres famélicos
amaestrados
en la ferocidad-, los perros de la policía.

Joderse con que ya es de día,
pero respiro,
la luz obscena y amarilla que exhibe los licores,
el bar de siempre, el mal café.

Me sonreí frente al espejo,
me di mi propio voto
de confianza. La gente se camufla con las nubes,
por eso temo al sol,
por si nos hace desaparecer a todos.

El barrio está repleto de luces de automóviles.
Sonrío,
el juego sigue.

Y seamos sinceros,
es demasiado pronto para que este juego sea moral.

Perdón: mortal.


Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Ya sé que recordarte es una forma de mentirme,
pero tranquila:
...........................No me engaño.
Y sé que un buen desnudo no asegura
las buenas formas del amante.

Pero te quiero así, desde la libertad
hasta la sordidez,
esclava efervescente de mis fantasías,

bajando a lo más hondo del deseo,
donde no existe la belleza ni la realidad.

Permíteme engañarme, violar un buen recuerdo,
hacer de ti aquello que negabas,
permíteme por esta noche manejarte a mi capricho,
fotografía de aire,

éter,
nada,

para esta noche donde caigo
en otro cuerpo,
para poder entrar en el resquicio de unos muslos rotos,

el alma

de una mujer que no te llega ni a la punta
de los tacones que aguja que nunca te ponías
para saciar mis más ocultas

necesidades.

Yo, al fin y al cabo, hablo
tan solo de la necesidad que no entendiste,
que ella no entiende.


Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

No sé por qué tu voz ahora,
entre las tejas y la lluvia.

Voz última,
el hilo roto,
aspera la garganta del tabaco
que no te vi,
no te recuerdo,
fumar.

Tú no temías a la lluvia,
niño valiente hasta el final del cuento.
Yo te recuerdo como quiero:
el pulso firme sin la sopa
bailando en la cuchara.

No sé por qué,
pero es extraña esta sonrisa que me pinta
la pena repentina de acodarme.

Esta sonrisa de aparecer
cruzando la puera de tu casa

para sentarme en tus rodillas
y que me enseñes otra vez, piadoso
con quien olvida,
que el tiempo hace justos a lo buenos,
fuertes
a los voluntariosos
y sabio al humilde que sabe sorprenderse.

No lo dijiste nunca,
pero hoy lo veo en esos ojos pequeños y vividos,
la edad nos hace niños de ojos rotos.


Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Como los océanos
se vuelven mar
más pequeño, para apretarse
irresistibles contra los acantilados,
para profundizar
tierra adentro de los continentes
y ser cordillera,
montaña a contra luz, colina
más tarde,
y luego de volverse ave
para llegar al hombre, y más pequeño:
su puño
para golpear irrefutable su injusticia.

Como ese mar, piel de serpiente
y piel de ahorcado,
que se convierte en una mano abierta

para ser al fin caricia
y desaparecer.

El mar de piel de lobo que dibuja
corderos espumosos en las comisuras de la tierra,
piel de sal, de alga, de sima oscura
sin tiempo.

Hermosa piel violeta capaz
de amanecer, de anochecer.
Piel exprimida, piel exagüe de los gatos ciegos.
Pequeño océano,
mi piel,
y la caricia tuya.

Mar cada vez más apretado, presión del mundo,
y de la gloria
borracha de los marineros rubios
hacia perderse perderse para siempre
como lo que sucedió hace mucho tiempo,
perdiendo cercanía de otro mar
rosado,
tus mejillas,
la caricia mía.


Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

donde mis manos no alcanzaran
el aire fortuito,
aire usado que me inhala de otro aliento,
donde el azar del corazón que sigue
latiendo es púpura y depende de mis manos.

Donde mi cuerpo
no cargue con la deuda que dibuja
curiosas incisiones como ojos
en cada poro, donde apearme de mí mismo,
del grave peso del camino tomado.

Donde expirar la última pena
y el dolor sea mejor, más íntimo,
y donde yo,
alado insecto en línea recta,
pueda cortar el viento,
salir hacia adelante,
diciendo un nombre exacto de silencio.


Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Será que esta mañana te encontré radiante,
media sonrisa respirando cada poro del verano
y atenta con las aves. Pero su canto
es una música siniestra y esta luz
es torpe
y artificial, como los sueños jóvenes.

Porque esta mañana me he encontrado
con un invierno
superviviente entre el bullicio verde de los árboles
dañado por el autobús de línea,
con ese invierno que se aferra a mis costillas
como si no hubiera mañana,
donde el defectuoso
reflejo de un cristal decía
tu nombre tan enamorado.


Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Aquí teneis. No son mis restos,
es el peor espejo que pudiera yo ofreceros.
Tomadlo, hacedlo añicos
y deformad la imagen hasta la sonrisa.
Aquí teneis, carroña fácil que mojar
en el café sencillo de las cuatro,
venid a hablar como quien traga los cristales
de la mentira y se relame.

Venid, tomad, coged, violar...
yo no soy eso, estais soñando con un espejo roto.


Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Quién se levanta a dibujar
la nube blanca en la tormenta.

La tímida pregunta
que me formula un cuerpo desde el fondo
de su rincón
me tiene
vacío de respuestas
-el afilado bucle de su ausencia
en el rincón
de un cuarto que no deja
de destilar temporalidad.

Y quién aguanta a ver caer el fruto y caba
en medio de sus venas
azules como piensas los inviernos
un pozo de dolor para aliviar
una semilla.

Impaciencia, ciencia
de ser uno mismo.


Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Recuerda la mañana del invierno,
su escarcha sin noticias
depositando el desayuno en la ventana que miraba al este.
Aquel milagro entre la nieve azul
de despertar unidos.

Llegaste tarde siete días por semana.
No apareciste treinta días cada mes.
Un día era de noche y no te ibas.

Los dedos escarbando en la cintura,
buscando una moneda para salvar el frío
en el rincón
de hablar de lo que ya no importa.

Café, cigarro, educación y menta.

La habitación forzada,
la falta de pudor que la sombra permite,
las voces que interrogan por el tiempo
perdido.

Hoy sé que no era hora del amor,
que nos quisimos por llevarnos la contraria,
que todo salió bien.

Largo era el camino hacia el hogar,
pero tus manos me mentían:
-refúgiate aquí de tanta lluvia-

También yo abandoné a tu desnudo en la cuneta de la madrugada.


Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

como derrames o tumoraciones
nuestros,
pero que viven fuera,
en situaciones hipotéticas, en los objetos
que juegan en la luz
a iluminarse mal.

como infartos de frío
que nos dejaran sin respiración,
al acercarnos,
intuitivamente.

No creo que el miedo duerma dentro de nosotros,
ni que duerma,
solo descansa donde lo dejamos.


Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.

Con pena,
para Ángel.

hoy que termino de leer todos tus versos
de nuevo,
empiezo a comprender tu muerte,
ese vacío que han dejado los poemas
que no has escrito.

yo no te conocí, ni al tiempo tuyo,
ese mendrugo que discute con la sangre y la ignoracia.
pero a este tiempo
le faltan venas, diminutos capilares
donde correr a lomo de tus sílabas.

la voz, el pan duro, se convierte en corazón.


Esta obra está bajo una licencia de Creative Commons.