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Nosotros, que queremos ser presente
mientras nos nombran
futuro impunemente,
sé que nosotros somos solo olvido
y ya olvidado.

Éramos plumas sin un ala
y solo el fuego nos prestaba su memoria,
es la paciencia de la tierra,
el niño enfermo, el accidente...

y qué lento el mundo sin tus ojos,
sin la mentira de los alquileres de tu cuerpo.

Y sin embargo, inevitable.