Quién se levanta a dibujar
la nube blanca en la tormenta.

La tímida pregunta
que me formula un cuerpo desde el fondo
de su rincón
me tiene
vacío de respuestas
-el afilado bucle de su ausencia
en el rincón
de un cuarto que no deja
de destilar temporalidad.

Y quién aguanta a ver caer el fruto y caba
en medio de sus venas
azules como piensas los inviernos
un pozo de dolor para aliviar
una semilla.

Impaciencia, ciencia
de ser uno mismo.


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